Dans l’antichambre du récit, un clown s’occupe avec des objets. Il crée des agrégats, des composites, se fond dans la matière, puis la rejette, la vomit, la chie ou se fait chier dessus. Son jeu transforme les orifices en portes d’entrée et de sortie vers d’autres manières d’être. Dans cet espace narratif ambigu, notre clown dédramatise ses propres gestes à même l’action qu’il compose. Tout ça ne va nulle part. En panne, le spectacle stagne dans une amorce diagonale. Si prendre le réel de face est intolérable, il faut trouver un regard de biais. La métamorphose devient une stratégie où corps et matière glissent interminablement. Il y a anguille sous roche dans la douceur des objets textiles qui dévorent et recrachent. Ce vocabulaire scénographique de la chambre à coucher invite et menace. Ici, une faune de créatures dessine des formes partielles au visuel coloré et grotesque. Un prestidigitateur paresseux avoue le mensonge tout en s’attachant au simulacre. Un prince, armé de son glaive, ne voit pas le dragon. Tout ça pour occuper le seuil de l’histoire et éviter d’émettre l’inévitable « il était une fois »…